Hasta acá. - 2015 5 6

Mayo viene denso.
La Patria no existe -y el Otro, menos-.
Nadie existe cuando tenés las manos heladas.
Pasan los días y contás en reversa. Visualizás en negativo.
Restás recuerdos y borrás caminos que fueron elaborados por costumbre más que por folklore.
No sabés mucho de Historia; menos que menos vas a recordar cómo llegaste hasta acá.
Pero sabés que todos los años te pasa algo parecido. 
Cada vez, un sabor distinto.
Cada vez, alguien distinto.
Cada vez, vos en otra sintonía. Escalando un pentagrama, tratando de salirte de la composición. Queriendo no ser una obra, escapándole a la batuta que te dice que las cosas suceden solo por acción de tus extremidades. Y hace frío. Y tenés las manos heladas.